Antolín Amador Corona AforAnto

Recital en Libertad 8

2012-01-30T19:57:00.000+01:00

Pues exactamente lo que dice el título. Será el 6 de febrero. Cae en lunes. A eso de las 19:30, que al final serán las 20:00, leeré una selección de lo último que he escrito. También del libro que habrá de salir este año con Vitrivio: Etiquetas para la memoria. Es verdad que le falta atractivo. Por eso viene a presentar el señor Francisco Caro. Un lujo de persona y poeta. Un lujo de amistad es Juan Diego de Habitación Desdoblada, que ha tenido a bien colaborar conmigo para hacer más divertido el recital. Lo mismo no nos sale bien del todo. Queremos pasarlo bien y contagiarlo. Nada más. Que nos gustaría ver el Libertad 8 a reventar.
Saludos. Qué vaya bonito.

Un amigo me cuenta a Cernuda

2011-11-24T20:04:00.002+01:00

Pensaba yo que sabía casi bastante de Cernuda, llega José Luis Morales y ¡zas! en toda la boca. Pues no sabía una mierda, no sabía más de lo que sabe cualquiera que lea un poco de poesía, o pusiera interés en su clase de literatura en el instito. Llégué a casa y busqué como un condenado. Sigo sin saber, pero he leído más. Menos sorpresa de lo que esperaba por las "claves" de Morales, factor perdido y beneficio encontrado. No sé si se me entenderá si digo que escuchar a Morales me hizo leer con la capacidad de aprender como... excitada. Todo es más fácil si confabula el deseo.

El poema que elijo sí fue sorpresa. El Antolín chico siempre me habla mientras leo. Decía: "este no te va a gustar" en el tercer verso. Se equivocaba el crío.Es verdad que todo está dicho, pero nadie más va a escribir este poema.

Adolescente fui en días idénticos a nubes...

Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es, si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

Su cambio, gracias.

2011-11-18T13:26:00.002+01:00

La vida sigue igual.

Mi barrio está lleno de mierda.

Contigo.

Desayuno un cigarro

y dos cafés con leche, temperatura sopa.

Nada.

Pongo a Aerosmith

y friego los cacharros de una semana entera.

Es lo mismo.

Hasta mis horas de lectura

son las mismas. Mi espacio,

mis delincuencias.

Mis zapatillas para no correr,

mi jersey de flautista,

mi gorro de moderno.

Contigo. Nada.

Soy. Cambio.

Colega ¿dónde está mi coche?

2011-10-26T15:22:00.002+02:00

El frío encoge mis testículos,

la cuarta vuelta a la manzana

me produce dolor en las rodillas

y tengo en la garganta un ave cruda

a punto de extinguirse.

Me cruzo con un perro,

han cerrado el estanco

y no tengo ni idea de dónde aparqué el coche.

Bienvenidos al miércoles.

Egoísta

2011-09-26T14:59:00.002+02:00

Cuando una mujer ama a un hombre cóncavo

todo es un recipiente.

Si ocurriera al contrario

la sed

lo destruiría todo.

Cobarde

2011-09-14T11:29:00.000+02:00

Desde la raíz próspera de mi odio

vomito pordioseros

que hacen la guerra por su lado.

Cómo conocí a vuestra madre

2011-09-05T15:50:00.002+02:00

Mi Blitz es Jean Genet.

Se fue a dormir

y la flipante fiesta de mi vida

tuvo lugar en Córdoba.

Mi Blitz fue a los siete años

sin tener la más mínima idea de matemáticas.

Dani

2011-08-29T14:37:00.001+02:00

Para María.

Si mi hijo de doce años me dijera

“no voy al campamento

porque quiero ayudar a Gary a terminar

su peícula”

la decepción de ser americano

la solucionaría

sintiéndome orgulloso de ser padre.

El movimiento

2011-08-25T20:27:00.001+02:00

Te recuerdo mirándome dormir,

la noche estaba en tetas

esperando a su amante.

No sé lo que llevabas puesto tú,

soy vago recordando,

pero sé que mirabas

y te reías de mi pose.

También recuerdo

que no entraba en mis planes

despertarme o amar

de repente

como si hubiera una razón

o un reloj todopoderoso.

Lo recuerdo muy bien.

Te quería.

Abrí los ojos.

Ni un miserable cambio.

Gané.

Uso demasiado la expresión "me la pela"

2011-08-17T20:47:00.001+02:00

Me la pelan los hombres con cara de hipoteca

y las rubias de bote

que matizan las mechas

con minuciosos coleteros.

Gente con cardenales

y avispas en los dientes.

Me enseñaron a abrir la caja de los truenos

con insignificancias,

la cierro porque quiero recordarlo.

Soy así de capullo.

Algunas veces creo que podría ser mejor persona,

entonces abro un libro

y sé que no es lo mío.

No me divierte guardar nada.

Otra vez el Sr. Cohen

2011-08-13T19:11:00.000+02:00

Ya he colgado sus versos anteriormente. El placer que produce la necesidad de compartir. Qué os guste.

Cielo

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

Leonard Cohen.

Delincuente

2011-08-09T18:40:00.002+02:00

Mañana habré perdido
y no recordaré
en qué pieles mi boca hizo trapecios.

Mañana
propondré un ejercicio de memoria a mis manos
y al apagar la luz
recompondré tu imagen más sabática.

Mañana
cuando seas placebo e intemperie
me desharé del cuerpo del delito.

La exactitud de Pedro A. González

2011-08-03T11:50:00.006+02:00

*****

18%

2011-07-30T12:53:00.004+02:00

Has olvidado un beso en la factura

Menos mal que estudié finanzas en tu lengua
y evadí los impuestos.

Rendirse a veces

2011-07-22T20:55:00.003+02:00

Hay días que atardecen como un electroshock

y te encuentras la cara

tirada por el suelo en mil facciones,

preguntas hasta cuándo la vejez prematura

y entiendes que has perdido

tu famoso sentido del orgasmo.

Necesitas rendirte

y volver con el rabo entre las piernas.

Nadie te va a volver a decir que no sabes

pedir perdón

o darte por vencido antes de tiempo.

El olivo y la bicicleta

2011-06-08T11:59:00.001+02:00

Toqué el paisaje y sus heridas

hicieron caso omiso de mis palmas,

volví a tocar más suave

y de su tacto

tan sólo permanece la zalema.

Como hueso el olivo

y carne veterana los tractores,

un poema de infancia se me escribe en la frente.

No puedo

hablar de longitud

ni sentir la vergüenza original

del campo al penetrarse de hierro los caminos.

Un niño en bicicleta no debiera saber

por qué los jornaleros llevan sueltos los ojos,

un hombre a estas alturas

no tendría que hablar sin perder los papeles.

Agente secreto

2010-07-10T23:02:00.001+02:00

Soy un bohemio insólito,

a mi edad no validan los paseos

ni la voz

es una excusa seria.

Puede que me conforme

con unos pantalones limpios a la semana

y una cerveza fría por las tardes.

A lo mejor un libro cada vez que tropiece

pero no quiero lujos,

sólo si me hago daño.

The box

2010-06-09T21:08:00.001+02:00

Necesito una caja de zapatos.

Tengo la mariposa, los billetes de tren

y el paquete de Lucky

sobre la mesa en la que escribo.

No es un mal sitio, pero

hacen interferencias

y se convierten

en la carta de ajuste de mis días.

Necesito una caja

donde poner a salvo

las cosas que dejaste a mi atención.

Aquí,

al aire libre

y conmigo mirando hasta gastarlas

corren el riesgo

de cambiarse de idioma

para que no las llame por tu nombre.

Presentación de "El año en que murió Jean Genet" de María González

2010-05-23T23:28:00.002+02:00

La Bella Varsovia organiza la presentación en MADRID de EL AÑO EN QUE MURIÓ JEAN GENET, el primer poemario de MARÍA GONZÁLEZ.

El acto tendrá lugar el próximo miércoles 26 de mayo, a las 20.00 hh, en el Arrebato Libros (c/La Palma, 21). Intervendrá como presentadora la poeta LUNA MIGUEL, y María González recitará sus poemas.

Después, conversación y libros a la venta y firmas y sonrisas :)

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«La voz de María González, una de las más prometedoras de la nueva hornada de poetas cordobeses, ya desde los primeros versos, se hace eco de una tradición bien aprendida. La sensación de proximidad de un realismo directo a lo García Casado, la tonalidad narrativa de la Experiencia, la inmediata sencillez de las palabras que usamos a diario, o la poesía como un recuerdo que pertenece a todos, y la interioridad del mundo de la infancia... No puede negar María que su voz tiene una larga escuela poética, lecturas, trabajo; sabedora de que el verso hay siempre que cuidarlo. Y atrapa a un tiempo, como algo propio que respira en este libro, la pugna entre la realidad, vista desde una fría objetividad emocional, y la nocturnidad, como extraña ensoñación consciente, a veces voluntaria, por donde se descubre a sí misma en un viaje de ida y vuelta. Los poemas se rompen, en pedazos igual que los deseos, o sangre en vez de tinta... y sorprende entonces de veras en medio de sus versos la belleza, o cómo se vuelve esperanzadoramente poética en el momento de contemplar, inesperado, que la vida la rodea» (Eduardo Chivite Tortosa)

MARÍA GONZÁLEZ nació en Córdoba en 1986. Vinculada a la literatura y el teatro desde su infancia, en la actualidad finaliza sus estudios de Escenografía en la ESAD de Córdoba, mientras cursa Arquitectura Efímera en la Escuela de Arte “Mateo Inurria” de la misma ciudad. De igual forma, al mismo tiempo, intenta componer la luz en algún que otro espectáculo. Ha publicado poemas en revistas como Huella Indeleble, Dulce Arsénico, Ciudad Poética, Chichimeca o Bar Sobia, y en las antologías "Tiempos extraños para ti" (Literalia, 2005), "Qué nos han hecho" (Isla Varia, 2008) y "Terreno fértil" (Cangrejo Pistolero, 2010). "El año en que murió Jean Genet" (La Bella Varsovia, 2010) es su primer poemario.

Mayo de versos 2010

2010-05-13T16:46:00.002+02:00

Este pasado fin de semana me eché los versos a la maleta y viajé, en la mejor de las compañías, a la socarrona, amable y honesta tierra de Piedrabuena (La Mancha). La asociación de amigos tuvo a bien invitarnos a algunos poetas y a mí a compartir nuestras palabras. Brilló la poesía, por supuesto, manifestada en la voz de de Juan José Alcolea, Ana Garrido, Olga Pais o Nicolás del Hierro entre muchos otros, pero brilló por y sobre todo la amistad. En aquella tierra, que he visitado, con ésta, dos veces, la sensibilidad y el estado de alerta de los sentidos son sólo mesurables por toneladas. Paco Caro, al que no es ningún secreto que profeso mi amistad más sincera y mi más alta admiración, nos acogió en su hogar. Él, Maricarmen y Julia hicieron de la estancia un maravilloso regalo. Dije frente al micrófono que me sentía en casa, lo repito orgulloso y feliz por saber que existen personas así, capaces de hacer del mundo un lugar en el que no todo está perdido.
Recitamos, vimos las cruces, bebimos, comimos, respiramos aire sin manufacturar, subimos a la sierra, nos hicimos parte del Bullaque… Vivimos desurbanizados y enemistados con la prisa un fin de semana que ya ha sido calificado como inolvidable.

Hubo también amigos que no escriben, que no llevan la lírica en la pluma sino en la mirada y en la generosidad con la que siempre se muestran cerca. Hablo de dos artistas: Cristina F. Zambrano y Juan Diego Molina, o lo que es lo mismo: Habitación Desdoblada. Lo de estos chicos no tiene nombre. No recuerdo ni un acontecimiento importante en el que no hayan sido parte. Nos regalaron un maravilloso vídeo de presentación (abajo podeis verlo), hicieron funcionar el audio, trabajaron durante todo el acto, nos aportaron, en definitiva, el buen gusto de su trabajo y el contento de su presencia. Y todo por amor al arte. Siempre altruistas para darnos soporte a los que pensamos que la poesía debe reclamarse como un espacio público. Somos más poetas cuando ellos están cerca.

No sólo no vamos a olvidarlo sino deseamos repetirlo. Mayo de versos es una fecha ya inevitable en nuestros calendarios. Gracias Paco por ser quien eres y querernos con tu transparencia.

El maestro Francisco Caro

2010-02-23T15:48:00.003+01:00

Hoy quiero, porque me apetece y es un placer, compartir un poema del maestro Francisco Caro. Un autor que desnuda la palabra hasta los huesos y penetra en el lector con la contundencia del verbo exacto. Hace ya tiempo que tengo el privilegio de ser amigo de su obra y su persona y no me cansaré de darle las gracias por la generosidad con la que me permite aprender de ambas cosas. Espero que lo disfruteis.

Unidad

Por si me fuera dado
salvar una palabra
de todos los gobiernos,
una,
de todas las mordidas y editores,
de los libros
inasibles,
de museos y blogs,
de los labios termita
que la nombran,
y salvarla también de quien la calla,
ésta

ésta que en mí malvive,
que me recome
durante cuánto tiempo,
ésta quiero salvar sólo:
nunca

sola y mía.

Francisco Caro, del libro "Lecciones de cosas". Premio de poesía "Ciudad de Zaragoza"

Poesía en la gran pantalla: “La cinta blanca”

2010-02-04T01:39:00.002+01:00

El arte siempre es gratificante, pero hay veces en que el buen gusto es tal que todo se vuelve sorpresa. Para esas excepciones, al alcance de unos pocos genios, ha habido que construir otro escalón donde se les haga justicia, un lugar de esos en los que nunca hay sombra. Ahí es desde donde Haneke comparte con nosotros, plebeyos y aprendices sólo, su último trabajo “La cinta blanca”.
Para los que andamos en esto de aprender a ser poetas la labor primera es la observación y la segunda, y más difícil, someter la realidad a transplante para darle otro sentido, o quizás, a veces pasa, su sentido auténtico. Pues bien, cualquier poeta que se enfrente a esta película después sólo tendrá que escribir. La primera labor y la difícil ya están hechas.
Una película para la inteligencia, una fiesta para las neuronas y la sensibilidad. Hace cinco días que la vi y aún tengo los sentidos de resaca, necesito un par de días más. Uno se acostumbra rápido a lo insólito y volver al garrafón de lo que “sólo” es muy bueno, suele ser una difícil tarea.

De nada más se habla

2010-01-31T23:47:00.001+01:00

No sé de dónde nace este letargo
que me atropella el hueso,
la voz una melliza,
el alma un corre y dile;
ascuas caninas en la boca.
Del aire al aire hay un camino,
en su coito de huellas no hay infancia,
no hay andén a la izquierda;
la piedra es un parnaso de alfileres.

Andan a tientas las palabras.
De nada más se habla en los mares.

Novela on line por entregas "Crónicas de La Galbana"

2009-11-10T16:15:00.004+01:00

Hola a todos.

Os presento "Crónicas de La Galbana". Esta novela nace en modo on line debido a la curiosidad literaria y a los coqueteos que últimamente me dedica la prosa.

Aprovechamos la Red para llevar a cabo este ilusionante experimento y poder compartirlo virtualmente con quien quiera formar parte de él.

Los capítulos serán publicados cada diez días (10, 20 y 30 de cada mes).

Para acceder a la novela pulsad aquí o en el anuncio que teneis a la derecha.

Y si sois adictos a Fecebook, podeis acceder al grupo creado para la ocasión pulsando aquí.

RECITAL DE POESÍA en la Biblioteca Pública Rafael Alberti

2009-11-05T11:54:00.002+01:00

Ver mapa más grande

RECITAL y MÚSICA en la Biblioteca Pública Latina Antonio Mingote

2009-06-01T18:28:00.006+02:00

El póximo lunes 8 de Junio estais todos invitados al recital que daré en la Biblioteca Pública Latina Antonio Mingote.

Cuento con la compañia de Juan José Alcolea y Ana Garrido en la presentación (directores de la Asociación Literaria Verbo Azul) y la asistencia del músico José Luis Villalta con el cual realicé el proyecto LasLetrasPequeñas.es (podeis saber más en otro post de este blog).

Así que os ofrezco/ofrecemos una presentación, recital de poemas y música en directo.

Además, os regalaremos un ejemplar autoeditado de mi último libro, "Los peces verticales", XXVI premio "La bufanda" 2009 (gracias a la ayuda de Habitación Desdoblada).

Espero veros allí. Saludos a todos.

¿Dónde está la biblioteca?
Autobuses
Blog Verbo Azul
LasLetrasPequeñas.es
MySpace de José Luis Villalta
Web de Habitación Desdoblada

Recital de poesía y algo más...

2009-04-22T16:55:00.002+02:00

Presentación de “La letras pequeñas”

2008-12-27T17:14:00.001+01:00

Quiero compartir con vosotros este momento tan especial en mi vida: la presentación del primer hijo, del primer libro.
Ya os mostré un video de la entrega de premios, pero no fue hasta pasado un año que pude tener el libro en mis manos… este video es muy distinto al anterior.
Lo han realizado mis siempre amigos de Habitación Desdoblada, está acompañado por la música de José Luís Villalta (del proyecto conjunto que hicimos) y para la presentación conté con la compañía del gran Francisco Caro, poeta y amigo.

Os explico las partes:
La primera es un pequeño resumen de la entrega del premio en el 2007.
La segunda y tercera, la presentación de Francisco Caro.
En la cuarta tomo la palabra (y recito varios poemas).
Y la quinta es un pequeño epílogo con los créditos “de la obra”.

Espero que os guste, que pueda contagiaros la alegría que sentí aquel día.

LAS LETRAS PEQUEÑAS web

2008-11-07T19:06:00.008+01:00

Coincidiendo con la publicación del libro "Las letras pequeñas" el músico José Luis Villalta y yo hemos trabajado conjuntamente en lasletraspequeñas.es, un proyecto que por fin ve la luz y del que estamos especialmente orgullosos por haber logrado una obra en que música y poesía se hacen íntimos.

Hemos contado además con la irreemplazable ayuda de poetas como Francisco Caro y José Luis morales, entre otros, que han aportado su sensibilidad a los poemas para llevarlos por lugares donde la elegancia es requisito indispensable.

Nada esto hubiera sido posible sin el diseño y el trabajo de los amigos de Habitación Desdoblada que han logrado que la palabra sea sugerente también para el sentido de la vista.

Creo sinceramente que os gustará pasear por Las Letras Pequeñas en su versión audio visual, es un lugar muy apropiado para desaparecer unos instantes.

Pasen, Escuchen y Vean

Sonia Fides presenta "Electra se quita el luto"

2008-11-07T18:45:00.007+01:00

Después de su exitosa presentación en Madrid, a cargo de nada más y nada menos que Carmen Posadas, Sonia presenta su libro en Zaragoza. Sonia es mi amiga desde hace ya unos años y nunca me ha decepcionado, su poesía mantiene exactamente la misma línea, no os decepcionará.
"Electra se quita el luto" y su primer libro "Mirar y se mirada" son libros imprescindibles para adentrarse inteligentemente en la poesía de nuestros días.

Os dejo el link con los datos de la presentación:

Pasen Por Aquí

EL VASO DE TUBO

2008-11-07T18:29:00.001+01:00

¿No os he contado nunca lo que me ocurrió... ¡CON UN VASO DE TUBO!?
Veréis, hace más de dos días y menos de cuatro, a eso de las 20 horas, la sed se apoderó sin piedad de mi pobre y expandido organismo. Una insólita revelación me hizo abandonar el sofá sin despedirme y acudir a la nevera en un acto tan falto de pereza que no sabría definir con exactitud. Sé que el sólo hecho de imaginar este acontecimiento produce escalofríos, pero no es lo peor, cuando abrí esa especie de cápsula que contenía tanto bebidas como alimentos, una radical ambición de civismo me recorrió la médula de cabo a rabo...y decidí usar un vaso.
¡Cielo santo! ese puto armario contenía una variedad de recipientes admirable, decidirme por uno de ellos se estaba convirtiendo en la elección más difícil que puede imaginar un ser humano: los había bajitos, gordos, brillantes, elocuentemente limpios, algunos incluso portaban mensajes dignos del más lúcido filósofo; una de ellas, nunca la olvidaré, amarilla y radiante como el sol de un invierno en Tumbuctú versaba "múltiplicate por cero". La decisión comenzó a producirme tantas dudas que incluso me planteé la opción de rendirme, fue entonces cuando le vi, erguido en el escurridor, relampagueante, presidiendo toda la tropa de vidrio que invadía mi cocina; ese vaso de tubo sabía lo que era la elegancia. Era guapo, joder qué si era guapo, no existía ser más brioso en la faz de la cocina. Me mostró mundos de cuya existencia nunca supe, me llevó a parajes donde la sed claudicaba ante su sola presencia. Pero cuando quise aprehenderlo quedé petrificado, sentí su tristeza, supe que su belleza, lejos de ser un don, era el castigo que el dios de las vajillas le había impuesto por atreverse a cortejar a una copa de bohemia. Lo convirtió en un vaso zombi condenado a insípidas inundaciones hasta que un alma pura decidiera liberarlo tomándose en él un sobre de Frenadol.
Llevo una semana resfriado y aún no he sido capaz de encontrar una cucharilla con la que concederle su tan ansiada y merecida libertad.

VIDEO DEL PREMIO CIEGA DE MANZANARES 2007

2008-11-07T17:43:00.005+01:00

Hola! Os dejo el vídeo de la entrega del Premio Ciega de Manzanares 2007.
Qué lo disfrutéis (yo lo hice... )

OTRA VEZ LA MAÑANA

2008-03-11T20:31:00.002+01:00

Otra vez la mañana me contiene en un verso
al que no puedo dar explicaciones
debido a la sordera
que le ha diagnosticado mi memoria.

Otra vez la mañana hace de Judas
mientras que las farolas persisten en la idea
de tender a infinito
y el pasado se gasta el presupuesto en bombillas.

Otra vez
la mañana se acuesta entre mis dientes
como el gas de un gin tonic a deshoras.

Otra vez.
La mañana.

Uno de los últimos poemas que escrito y del que me siento especialmente orgulloso porque llevaba tiempo queriendo nacer y por fin se abrieron la luz y el espacio suficientes.

A VECES

2008-01-12T15:53:00.000+01:00

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.

Fue uno de los primeros poetas que hizo estragos en mis normalidades, con este poema en particular Ángel González puso en pie mis sentidos. Espero que os guste y sirva para que queraís saber más de su obra.

EL ESTADO DEL CAJÓN

2007-11-14T19:32:00.000+01:00

El 28 de noviembre de 1961

¿Existe algo más vacío
que el cajón donde
uno solía guardar el opio?
¡Cómo se parece a una margarita amarilla
cegada, convertida en una margarita común
mi precioso cajón de la cocina!
Cómo se parece a una nariz sin agujeros
mi desnudo cajón de madera!
¡Cómo se parece a una cesta sin huevos!
¡A un estanque sin su tortuga!
Mi mano ha explorado
mi cajón como una rata
en un experimento de laberintos.
¡Lector, puedo decir con seguridad
que no existe un cajón más vacío
en toda la cristiandad!

Uno de Leonard Cohen, sólo por amor al arte, sólo por darnos el gustazo.

UNA APARICIÓN DESPAMPANATE

2007-11-08T21:54:00.000+01:00

Llegó el silencio como un anfitrión
con retraso, lo mismo que una estrella de cine
con el glamour a punto de ocurrir.
Tengo que confesar
que fue una aparición despampanante,
llevaba un traje negro de etiqueta
y una corbata ilustre sin colores estrictos;
parecía poder llevarse el universo
con una sola mano.
Comenzó el cóctel media hora más tarde,
la ginebra corría de unas bocas a otras
como si el hambre hubiera pasado
de largo
y la sed se escondiera entre los buenos modales.

Lo último que recuerdo
es un humo dorado rondándome los labios
y una apisonadora de carmín
extrayendo mentiras de mi estómago.
Hasta ahí, lo recuerdo todo a la perfección,
el resto es un dolor de cabeza irrepetible
y un sonoro apetito de victoria.

VI Premio de Poesía Ciega de Manzanares

2007-11-08T21:45:00.000+01:00

Es un placer compartir esta noticia. Espero que os llegue parte de mi alegría:
http://www.habitaciondesdoblada.com/premio-manzanares/index.html

Por cierto, darle las gracias al estudio de diseño Habitación Desdoblada por las fotos, textos y compañía que me hicieron aquel día, porque además de profesionales son amigos míos de siempre... grache C. y JD.
Daros un paseo por su página ( http://habitaciondesdoblada.com/ ), es mucho más que interesante.

Y ME PASA QUE MIENTO

2007-10-18T09:05:00.000+02:00

De vez en cuando llego a tu rincón
y ya no eres como eras hace uno o dos minutos.
Llego a ti con la vista
perdida en una especie de silueta
que sí, se te parece, pero no mueve igual
la sombra de tus pechos,
no hiere como sueles herir cuando te excitas
ni utiliza las mismas herramientas
con las que tú desarmas mi ansiedad.

Y me pasa que miento, que te invento
a mi forma
para encontrar el tacto que tenías
en mitad del verano;
que practico tu lengua en el servicio
y se me caen encima las paredes,
y la piel se me olvida
y me visto de ti los ojos y las manos
hasta hacerte jadeo sin velocidad límite
ni pausas suficientes.

Y el deseo se va por el desagüe.
Y la sed me señala con el dedo
riéndose de mí,
como suelen reírse las sábanas templadas
del armario
cuando decido hacer limpieza de tu cuerpo,
subirme el pantalón
y dejar de pensarte con una ducha fría.

DREAM ON

2007-10-03T18:57:00.000+02:00

¿Y si ahora soñamos
con lo que no hemos sido capaces de vivir?

¿Y si ahora soñamos
sobre nosotros mismos
y pasamos de largo por el miedo
sin parar siquiera a beber un triste
vaso de agua?

Qué te parece si hoy soñásemos
simplemente
por probar cómo es eso de deshumanizar
el tiempo
y medirnos -a solas- con las hoces
que nos dejaron huérfanos de letra.

Qué tal si nos ponemos a soñar,
sólo por si hace falta,
que cuando le escupíamos al coche de línea
desde el puente
éramos la primera versión
de unos poetas natos
que aplicaban la métrica del viento.

RECITAL

2007-10-02T19:46:00.000+02:00

Hola a todos, quiero comunicaros que el día 16 de octubre tendrá lugar un recital en la casa de Castilla la Mancha en Madrid a la que he sido invitado para recitar algunos poemas. Es un entrañable lugar en el que todo el mundo es bienvenido y la poesía protagoniza excelentes momentos.

Estais todos invitados a pasar la tarde entre palabras y estupendos poetas si el frenetismo de los días laborables os da una tregua.

Muchas gracias.

(La casa de Castilla la Mancha se encuentra en la calle de La Paz,nº 4, justo en frente del teatro.)

CIEN MIL LITRONAS

2007-10-02T19:40:00.000+02:00

Florecieron cien mil litronas aquella noche,
todo un campo de vidrio
se había abierto paso
hasta la carretera. El bochorno
de septiembre empezaba
a desplegar
su abanico instantáneo de hormigas y colores.
Los insectos bebían colosales
cócteles fermentados en la acera
y el sol,
como un cuadrúpedo insolente,
se empeñaba en ladrar temperaturas.

Era uno de esos días
para los que el silencio suele tener guardado
un as bajo la manga.
Porque nunca se sabe
cuando puede ocurrir una huelga de enjambres
o jadeos
o palabras masivas
que impidan la sentencia de unas noches
cansadas de morirse entre litros de cerveza.

Después de un tiempo algo descentrado quiero compartir este poema al que tengo especial aprecio y que dedico a mi amigo Vicente Martín, poeta al que admiro incondicionalmente.

LOS DÍAS EVIDENTES

2007-07-29T20:19:00.000+02:00

Es día veintisiete,
julio ya peina canas a 34º
y las moscas preparan un ataque masivo
a los contenedores de basura.

Las nubes ya se han roto los dientes
contra el sol,
es un amanecer
atípico para unas vacaciones.

Pero es que algunas cosas son así:
de tan convencionales
se vuelven sorprendentes, y uno entiende de pronto
que no se está tan mal
versionando canciones de Deep Purple
a la hora de la ducha
o tomando unas cañas
en el antro de siempre
ajenos al sonido de las obligaciones.

Verano convertido en sucedáneo
de rutina, tal vez, por el descuido
de algún dios interino
sin demasiada práctica
en esto de los días evidentes.

Sólo una visión más de los hechos, las cosas son poco más que lo que nosotros mismos hacemos de ellas. Noi suele ser beneficioso que sean ellas quienes nos marquen el camino.

TUS MANERAS DE GRETA GARBO

2007-07-15T19:50:00.000+02:00

Estabas perfecta en tu papel de Greta Garbo.
Fumabas un Marlboro,
el humo
dejaba adivinanzas en tu pecho
y un ambiente de bar de los sesenta.

Surtes efecto cuando me traicionas.
Cuando ríes y mueres un segundo
y cierras la ventana y te vendes
y desbocas perfiles
que no saben guardar las apariencias.

Y yo te miro,
como si nada
fuese más importante que tu vientre
apretado de olores
o el color de tu boca haciéndose la dormida.
Te miro sin palabras
ni conciencia,
sin valor ni memoria que me puedan culpar
si la noche ejecuta
la expropiación forzosa que es tu cuerpo.

HUBO SOBRE LA TIERRA UN DÍA NEGRO

2007-07-09T19:16:00.000+02:00

Del libro Los hijos de los hijos de la ira (Ben Clark)

Aquel día los gatos vomitaron
dejando a los ratones en la acera.

Aquel día los niños, embutidos
en oscuras zamarras, destrozaron
las farolas lanzando antologías
de poetas que no hablaban del punzón;
de aquel desasosiego,
de un dolor que afligía hasta la infancia.

No existiría jamás un día igual.

Existía, quizás, ese consuelo.

Es impresinante la exactitud y fuerza que caben en cada una de las palabras que compones este genial poema.

HE PENSADO DESPERDICIAR MI ÚLTIMA CONFESIÓN

2007-07-09T18:15:00.000+02:00

A veces las horas se recorren por las malas,
y uno dobla las esquinas del tiempo
como si el olvido pudiera ser un pisapapeles.

Las ocasiones impares se vuelven imprescindibles
y todo parece cuantificable,
hay que tener cierto sentido de la orientación
para remediar las exactitudes estadísticas
de un boca a boca sin anestesia.

Seguramente sea cosa de mi fracaso
como aprendiz de vidente.
Soy de esos que asimilan con eficacia
siempre que no se exceda el límite de velocidad.

Y es que hay finales que se saben perdidas
con sólo iniciar el rescate de la primera intención.

He pensado en despojarme de las pausas
que componen mi ritmo cardíaco,
y darle la tarde libre al menos a un par de mis dolencias.
A ver si se apiadan de mí los alientos
que huyen del paladar con el botín de guerra entre las manos.

He pensado desperdiciar mi última confesión
y convocar los límites en los pulmones.
Así podría escrutar mis discapacidades
y deshacer los nudos marineros de las arterias.

Alguien a quien me une una fuerte admiración literaria y respeto humano, me comentó que este era su poema favorito de entre todos los que he escrito. Por ello y por su importancia personal queda aquí expuesto con todo el cariño.

UNA MOSCA ME RONDA LA OREJA

2007-07-09T18:09:00.000+02:00

Todo está justificado.
Porque cada vez que dueño
y éxtasis comparten sus significantes,
una sobredosis de esclavitud
nos serpentea en la médula como una droga exclusiva
a precio de ganga.

Y la muerte se vuelve de goma espuma
y las prioridades se cambian de acera
y las cosas,
las mismas que ayer parecían mirarnos a pilas
nos echan en cara
que no hayamos asistido a su bautizo
a pesar de haber firmado personalmente las invitaciones.

Todo se vuelve fundamental
como una victoria a corto plazo
o como el último borracho del domingo.
Todo
es una fotocopia que el tiempo,
como buen reprógrafo,
nos ha ido vendiendo con ofertas irresistibles.

Y es entonces cuando no hay revoluciones
al alcance de la mano
y yo, particularmente,
me agarro a la lírica de las derrotas con todas mi fuerzas
y empiezo a formar parte
de una felicidad escogida al bulto.

Todo me incluye en su campo de energía
para que me explique.
Para que rinda cuentas por haber invertido mis agallas
en guerras para las que no he nacido.

Pero entones una mosca me ronda la oreja
y ese zumbido cubista
me despierta un enjambre de adjetivos y titanio
que me ascienden a la categoría de invencible.

Hay momentos en los que uno necesita que lo más insignificante haga despertarse a los sentidos para ser, aunque sólo sea por un momento, el héroe que nuestros defectos necesitan.

COMO SI HUBIERAS CADUCADO

2007-07-09T17:56:00.000+02:00

Tiemblas como si hubieras caducado,
redundando en que no eres para siempre
y, sin embargo, ilesa
como si ya estuviesen preparados
los olores del próximo diluvio,
a sabiendas
de que florecerás en alguna zona protegida.

Se te han ido cayendo
los días que guardabas en la cumbre
hasta dejarlos
a la altura exacta que tienes cuando
estás de puntillas.
Nunca has tenido miedo, porque adoras
las interpretaciones subjetivas
de los sistemas métricos que te hacen
imperfecta. Exacta.

Pero a pesar de todo,
no tengo la más mínima intención
de exponerme a tu esbozo de futuro
sin seguro de vida a todo riesgo.
Te puede parecer superficial,
pero es que, a veces, uno hace las cosas
sin ver a los suicidas
tetraplégicos que ahora colman las azoteas,
y entiende dónde estaban los errores de cálculo.

He querido que este fuera el primer poema en compartir en el blog porque los errores de cálculo forman parte de la exclusiva sección de esos errores que nos convierten en nosotros mismos.