Nílotna bajo la lluvia

Juan José Alcolea es un gran amigo desde hace ya unos años. Más años hace aún en los que es un poeta de madurez, de barba blanca y frondosa. Tras ver la presentación y la exposición de "La cara que pongo cuando llueve" sus puños y sus muñecas se llenaron de arte menor para regalarnos una preciosa "crónica". Me gusta mucho el Sr. Alcolea. Gracias Juanjo.

Exposición de "La cara que pongo cuando llueve"

Ahora, os presentamos el proyecto de manera física, en el Nuevo Café Barbieri de Madrid (en el barrio de Lavapiés). Allí nos tendréis a los artífices del proyecto.

*conoce el proyecto en La cara que pongo cuando llueve
* un proyecto de Habitación Desdoblada
* ilustración · obra desdoblada de Menguao

Lacaraquepongocuandollueve.es: el proyecto.

Os presentamos el proyecto Web de La cara que pongo cuando llueve. Toda la información en 46 segundos de vuestro valioso tiempo. Gracias. nada de esto sería posible sin el cariño y trabajo de Habitación Desdoblada.

El lado amable del asesinato

Nada en mi boca que no sangre

Nadie en la calle que no aborte

Un disfraz de epitafios cariñosos

nos describe

Nada en tu boca que no sangre

Nadie en la luz

Un espectáculo de otoños

nos describe

Nada en la boca

Nadie

Producto caducado

Y otra vez a nacer como si nada.

La cara que pongo cuando llueve en la mirada de Pedro A. González Moreno (Fragmento)

Tuve el placer, y presumo, de ser presentado por un poeta de exactitudes y sentidos. Os dejo una parte de la presentación que nos regaló Pedro A. González Moreno. GRACIAS.

    Cara B) Antolín y la poesía joven

   Hay una poesía escrita por los jóvenes que, llámese como se quiera llamar (joven, nueva, reciente, última, ultimísima o pospenúltima), sin desentenderse de la tradición, la reinterpreta y, actuando siempre como avanzadilla, trae unas preocupaciones nuevas, una actitud distinta, un espíritu renovador y hasta un nuevo vocabulario, cuyo código no escrito les impide pronunciar palabras que suenan a otros tiempos líricos, como por ejemplo “la ceniza, la ausencia, las gaviotas”. Entregados a una cierta tarea desmaquilladora, las nuevas voces como la de Antolín son capaces de utilizar, con idéntico desparpajo, las palabras catering y amblar (o sea el neologismo y el arcaísmo) sin que chirríen por ello las costuras verbales del poema.

   Ejemplo y paradigma de esta lírica joven es la de Antolín Amador. Una poesía de ambientación urbana y con tintes sarcásticos y un poco acanallados, de noches largas y de mañanas legañosas, que rebosa frescura y que se encuentra totalmente liberada de prejuicios verbales o morales. Una poesía que emerge de lo cotidiano, y que desde ahí emprende a veces su vuelo hacia lo existencial. Una poesía directa y cruda que, con la contundencia de “un jab de izquierdas”, sabe al mismo tiempo golpear o acariciar con su guante de palabras. El suyo es un universo cercano y reconocible donde tareas domésticas como pasar la mopa o poner una lavadora se pueden convertir en actividades rituales que nunca resultan antipoéticas porque forman parte de la vida diaria, y de lo que se trata aquí no es de hacer literatura, sino más bien de atrapar la vida en cada verso.

   Y como es propio también de esa nueva poesía última y joven, en la de Antolín Amador aparece un yo poderoso y omnipresente, una fuerte individualidad que crea la figura de un sujeto lírico que la mayoría de las veces se dedica a monologar consigo mismo y que otras veces se dirige al tú de la compañera o de la amada. 

Pedro A. González Moreno

Presentación de "La cara que pongo cuando llueve" (Vitruvio 2013)

El próximo viernes día 21 de junio, en el Café Comercial de Madrid, a las 19:30 horas tendrá lugar el alumbramiento oficial de mi último poemario La cara que pongo cuando llueve. Dirige el acto Pablo Méndez, editor de Vitruvio y presenta el libro Pedro A. González Moreno (poeta).

Espero ver allí vuestras caras de lluvia y compartir una tarde de poesía que nos haga sonreir y paladear las letras hasta que en la boca nos crezcan las palabras.

Más tarde compartiremos el licor e invadiremos Madrid con nuestros cuerpos. POESÍA.

Nos vemos pronto...

Salud, besos y abrazos.

(Ilustración: Andrés Arcos)

Una terraza con vistas al juzgado

Una terraza

con vistas al juzgado

y sostenida en yedras.

Dos niños muy pequeños,

más pequeños

que su edad y sus codos.

Casas de pegatina

y galgos callejeros

hurgando sobras de gazpacho.

Los dos niños lo miran.

En la misma terraza,

unos días después,

a veces antes,

un viejo y un jazmín.

Infieles y creyentes

llenan la calle del trabajo.

Los dos niños y el viejo

tienen algo en común

pero aún no lo saben.

Subirán otra vez

dentro de un año.

Llegará un día

en que solo el jazmín.

Ya ha sido.

La cara que pongo cuando llueve

Bueno, pues al fin La cara que pongo cuando llueve se hizo papel. Primer libro sin premio, primer libro con confianza editorial. Primera vez que algunas sensaciones se encuentran entre ellas. Es gratificante. Como la mayoría de padres primerizos aún no sé ni cogerlo correctamente, pero le estoy poniendo interés.

Os cuento un poco de él. La cara está dividido en cuatro partes, la última de ellas es la que da título al poemario. Dicha parte ha sido inspirada por María González, el resto son desvaríos propios y algunas de sus consecuencias. Cuento como se contar, hablando de mí y teletransportándome a lugares en los que no puedo estar mucho tiempo porque se desintegran deprisa.

Lo edita Vitruvio y ya podéis haceros con él en La Casa del Libro o pedirlo en cualquier librería of the World. Deseo que os guste, he intentado ponerle todo el cariño posible para que así sea.

Estad atentos, en breve habrá algunas sorpresas en formato web. Amigos y artistas se suman al proyecto aportando su talento en diferentes disciplinas. Va a ser muy divertido. Habitación desdoblada se encarga de ello. Eso garantiza el buen gusto y ha honestidad de los resultados.

Gracias a todos, sois alegría.  

(Os dejo el poema que la editorial ha elegido para la contraportada)

Logística:

Eres efervescente

y vulnerable

y agria

y vagabunda.

No he encontrado la parte

de ti

que no envejezca.

Rozas la maravilla. 

A morro

Al otro lado un alma a cuatro patas

pone el setenta y ocho por ciento de energía.

Se concentra. Me empalmo.

No existen exteriores

ni nadie ha pronunciado sus siniestros.

Ocurre lo que tiene que ocurrir

cuando se quiere a morro.

Se nos despierta la garganta.

Zapping

Una noche

es diciembre y te acuestas traicionado

por una edad distinta.

No recuerdas el peso de los muros

ni existe el escondite

donde te encariñaste con el miedo.

La primera mudanza de tu vida

y te ha pillado fuera.

Siempre has tenido el don.

El ruido de los coches en secuencia

sustituyó hace mucho a los gorriones.

Horas

como tubos de escape diplomáticos

te amarran a la cama

y no te sueltan

hasta que hayas soñado suficiente.

El ruido de los coches

te va cambiando de canal,

ningún sueño es entero.

Tienes el don

pero primero tienes que acabarte

todo lo que empezaste a soñar. Así funciona.

Nada ha sido un regalo.

Mi pequeña esquirol

Mi pequeña esquirol

tiene todo un ejército de lápices

que conocen la lengua de los signos.

Mi pequeña esquirol

ni es tan pequeña

ni se salta las huelgas de guardar.

Se confunde a menudo de bufido,

compra manzanas rojas

para verlas morir en la nevera

y es tan carnívora

que siempre lleva un resto de tendón

entre los dientes.

Mi pequeña esquirol sabe a relato corto,

es mileurista

y ahorra mariposas en el pelo.

Mi pequeña esquirol es de farándula.

Mi pequeña esquirol

lo sabe todo.

Mi

Pequeña

Esquirol

De pan.

La pequeña ciruela.

El último disfraz para un ateo.

La noche y las encinas (A Vicente Martín)

"Un poeta es un niño muy despacio".

Vicente Martín

Algunas veces pasa,

no son muchas

ni todas, pero pasa.

Una mañana poco sorprendente

los gusanos despiertan confundidos

y traman un camino secundario.

Algunas veces

nadie tiene razón

y un hombre ruge sed

desde una cama indestructible.

Termina de pasar la mañana, terminan

de espabilarse los gusanos

y ya es la tarde. Tarde.

Un fogonazo azul

entra en casa a arrancar

de cuajo el minutero.

Es eficaz y humilde.

Por eso ya no hay tarde tampoco. Se revoca.

Es la noche un hostal para gorriones

que cantan sin vocales

la canción de los niños muy despacio.

Eran la noche y las encinas

también tuyas

allí donde la madre

ya no te echa de menos.

Secuela del Himno

                                                     "Por ti las madrugadas y el estiércol, la mentira en la boca y la amenaza."

García Casado.

Por ti los patrimonios concertados,

los recuerdos docentes y las alas.

Por ti los árboles enteros,

las escaleras limpias,

el mar y los garbanzos.

Por ti los vasos que despiertan

y las excusas dormitadas.

Por ti los scalextrics,

el centro de Madrid,

los teatros abiertos,

las manos que se cierran.

Por ti las mariposas

fanáticas del pelo,

los códigos lumbares

y los perfumes cítricos.

Por ti volar de sobra

y vender caras las heridas.

Me gustas (para María).

Dos años no pasan en vano. Menos cuando los chavales te piden la hora bautizándote "usted". O cuando el verbo que más utilizas al pronunciar la palabra "pelo" es depilar. El caso es que si "una ciudad es el mundo", un hogar es el origen. Tú.

 

Me gusta estar jodido antes de salir camino al curro. Que tú duermas todavía. Darte un beso de sin querer. Esperar a que te rías sin despertarte.

Me gusta decir que no me gusta que te enfades. Afilarte. Equivocarme por muy poquito.

Me gusta ordenar tus cosas. Mentira.

Me gusta pedirte perdón cuando la cago. Más que la cagues y seas tú quien me lo pida. Sincero. Por eso funciona.

Me gusta tener secretos y creer que no los tienes.

Me gusta ser docente. Hipotecas y golosidades. Me gusta ser más niño que tú durante el desayuno. Que hagas tortitas, ca vez en cuando, estimula.

Me gustan Adrede, Extremo y Zenet. Aún más que tú los odies.

Me encanta no saberte, tu fobia a los unidireccionales.

Y el bosque.

También me encanta el bosque.

Ese en el que te columpias usando los dos árboles que te vienen en gana.

El que siembra tu saliva ordinaria.

La de verdad.

De la que dependen las cosas.

Yo. 

Y la luna

Todavía no digo que soy viejo,

estoy en los anuncios.

Cuando se me terminen los spots

de películas Marvel

de chin chin de Afflelou

del nuevo coche que no tengo

porque no soy sofisticado,

haré unas palomitas en nuestro microondas

nueva generación

y viajaré a la luna.

Vídeo del recital en Libertad.

Para todos aquellos ausentes en las redes sociales, que los hay, y para los que no pudieron asistir, que los hubo también, Habitación Desdoblada ha querido tener un detallito. GRACIAS.

Entre corduras anda el juego

Resulta que no soy

valiente

ni entusiasta

ni fan de las promesas.

Se supone que así no es fácil estar loco.

No saben lo que dicen.

Ayer mismo maté

dos pájaros de un tiro

y un beso en dos caladas.

Hoy tengo planeados unos veinte suspiros

y el pulso no me tiembla.

Voy a estudiar cordura.

Voy a cambiar el mundo

de manos,

pero lo cambio.

Recital en Libertad 8

Pues exactamente lo que dice el título. Será el 6 de febrero. Cae en lunes. A eso de las 19:30, que al final serán las 20:00, leeré una selección de lo último que he escrito. También del libro que habrá de salir este año con Vitrivio: Etiquetas para la memoria. Es verdad que le falta atractivo. Por eso viene a presentar el señor Francisco Caro. Un lujo de persona y poeta. Un lujo de amistad es Juan Diego de Habitación Desdoblada, que ha tenido a bien colaborar conmigo para hacer más divertido el recital. Lo mismo no nos sale bien del todo. Queremos pasarlo bien y contagiarlo. Nada más. Que nos gustaría ver el Libertad 8 a reventar.
Saludos. Qué vaya bonito.

Un amigo me cuenta a Cernuda

Pensaba yo que sabía casi bastante de Cernuda, llega José Luis Morales y ¡zas! en toda la boca. Pues no sabía una mierda, no sabía más de lo que sabe cualquiera que lea un poco de poesía, o pusiera interés en su clase de literatura en el instito. Llégué a casa y busqué como un condenado. Sigo sin saber, pero he leído más. Menos sorpresa de lo que esperaba por las "claves" de Morales, factor perdido y beneficio encontrado. No sé si se me entenderá si digo que escuchar a Morales me hizo leer con la capacidad de aprender como... excitada. Todo es más fácil si confabula el deseo.

El poema que elijo sí fue sorpresa. El Antolín chico siempre me habla mientras leo. Decía: "este no te va a gustar" en el tercer verso. Se equivocaba el crío.Es verdad que todo está dicho, pero nadie más va a escribir este poema.

Adolescente fui en días idénticos a nubes...

Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es, si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

Su cambio, gracias.

La vida sigue igual.

Mi barrio está lleno de mierda.

Contigo.

Desayuno un cigarro

y dos cafés con leche, temperatura sopa.

Nada.

Pongo a Aerosmith

y friego los cacharros de una semana entera.

Es lo mismo.

Hasta mis horas de lectura

son las mismas. Mi espacio,

mis delincuencias.

Mis zapatillas para no correr,

mi jersey de flautista,

mi gorro de moderno.

Contigo. Nada.

Soy. Cambio.

Colega ¿dónde está mi coche?

El frío encoge mis testículos,

la cuarta vuelta a la manzana

me produce dolor en las rodillas

y tengo en la garganta un ave cruda

a punto de extinguirse.

Me cruzo con un perro,

han cerrado el estanco

y no tengo ni idea de dónde aparqué el coche.

Bienvenidos al miércoles.

Egoísta

Cuando una mujer ama a un hombre cóncavo

todo es un recipiente.

Si ocurriera al contrario

la sed

lo destruiría todo.

Cobarde

Desde la raíz próspera de mi odio

vomito pordioseros

que hacen la guerra por su lado.

Cómo conocí a vuestra madre

Mi Blitz es Jean Genet.

Se fue a dormir

y la flipante fiesta de mi vida

tuvo lugar en Córdoba.

Mi Blitz fue a los siete años

sin tener la más mínima idea de matemáticas.

Dani

Para María.

Si mi hijo de doce años me dijera

“no voy al campamento

porque quiero ayudar a Gary a terminar

su peícula”

la decepción de ser americano

la solucionaría

sintiéndome orgulloso de ser padre.

El movimiento

Te recuerdo mirándome dormir,

la noche estaba en tetas

esperando a su amante.

No sé lo que llevabas puesto tú,

soy vago recordando,

pero sé que mirabas

y te reías de mi pose.

También recuerdo

que no entraba en mis planes

despertarme o amar

de repente

como si hubiera una razón

o un reloj todopoderoso.

Lo recuerdo muy bien.

Te quería.

Abrí los ojos.

Ni un miserable cambio.

Gané.

Uso demasiado la expresión "me la pela"

Me la pelan los hombres con cara de hipoteca

y las rubias de bote

que matizan las mechas

con minuciosos coleteros.

Gente con cardenales

y avispas en los dientes.

Me enseñaron a abrir la caja de los truenos

con insignificancias,

la cierro porque quiero recordarlo.

Soy así de capullo.

Algunas veces creo que podría ser mejor persona,

entonces abro un libro

y sé que no es lo mío.

No me divierte guardar nada.

Otra vez el Sr. Cohen

Ya he colgado sus versos anteriormente. El placer que produce la necesidad de compartir. Qué os guste.

Cielo

Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan

Leonard Cohen.

Delincuente

Mañana habré perdido
y no recordaré
en qué pieles mi boca hizo trapecios.

Mañana
propondré un ejercicio de memoria a mis manos
y al apagar la luz
recompondré tu imagen más sabática.

Mañana
cuando seas placebo e intemperie
me desharé del cuerpo del delito.

La exactitud de Pedro A. González

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