A morro

Al otro lado un alma a cuatro patas

pone el setenta y ocho por ciento de energía.

Se concentra. Me empalmo.

No existen exteriores

ni nadie ha pronunciado sus siniestros.

Ocurre lo que tiene que ocurrir

cuando se quiere a morro.

Se nos despierta la garganta.

Zapping

Una noche

es diciembre y te acuestas traicionado

por una edad distinta.

No recuerdas el peso de los muros

ni existe el escondite

donde te encariñaste con el miedo.

La primera mudanza de tu vida

y te ha pillado fuera.

Siempre has tenido el don.

El ruido de los coches en secuencia

sustituyó hace mucho a los gorriones.

Horas

como tubos de escape diplomáticos

te amarran a la cama

y no te sueltan

hasta que hayas soñado suficiente.

El ruido de los coches

te va cambiando de canal,

ningún sueño es entero.

Tienes el don

pero primero tienes que acabarte

todo lo que empezaste a soñar. Así funciona.

Nada ha sido un regalo.

Mi pequeña esquirol

Mi pequeña esquirol

tiene todo un ejército de lápices

que conocen la lengua de los signos.

Mi pequeña esquirol

ni es tan pequeña

ni se salta las huelgas de guardar.

Se confunde a menudo de bufido,

compra manzanas rojas

para verlas morir en la nevera

y es tan carnívora

que siempre lleva un resto de tendón

entre los dientes.

Mi pequeña esquirol sabe a relato corto,

es mileurista

y ahorra mariposas en el pelo.

Mi pequeña esquirol es de farándula.

Mi pequeña esquirol

lo sabe todo.

Mi

Pequeña

Esquirol

De pan.

La pequeña ciruela.

El último disfraz para un ateo.

La noche y las encinas (A Vicente Martín)

"Un poeta es un niño muy despacio".

Vicente Martín

Algunas veces pasa,

no son muchas

ni todas, pero pasa.

Una mañana poco sorprendente

los gusanos despiertan confundidos

y traman un camino secundario.

Algunas veces

nadie tiene razón

y un hombre ruge sed

desde una cama indestructible.

Termina de pasar la mañana, terminan

de espabilarse los gusanos

y ya es la tarde. Tarde.

Un fogonazo azul

entra en casa a arrancar

de cuajo el minutero.

Es eficaz y humilde.

Por eso ya no hay tarde tampoco. Se revoca.

Es la noche un hostal para gorriones

que cantan sin vocales

la canción de los niños muy despacio.

Eran la noche y las encinas

también tuyas

allí donde la madre

ya no te echa de menos.

Secuela del Himno

                                                     "Por ti las madrugadas y el estiércol, la mentira en la boca y la amenaza."

García Casado.

Por ti los patrimonios concertados,

los recuerdos docentes y las alas.

Por ti los árboles enteros,

las escaleras limpias,

el mar y los garbanzos.

Por ti los vasos que despiertan

y las excusas dormitadas.

Por ti los scalextrics,

el centro de Madrid,

los teatros abiertos,

las manos que se cierran.

Por ti las mariposas

fanáticas del pelo,

los códigos lumbares

y los perfumes cítricos.

Por ti volar de sobra

y vender caras las heridas.

Me gustas (para María).

Dos años no pasan en vano. Menos cuando los chavales te piden la hora bautizándote "usted". O cuando el verbo que más utilizas al pronunciar la palabra "pelo" es depilar. El caso es que si "una ciudad es el mundo", un hogar es el origen. Tú.

 

Me gusta estar jodido antes de salir camino al curro. Que tú duermas todavía. Darte un beso de sin querer. Esperar a que te rías sin despertarte.

Me gusta decir que no me gusta que te enfades. Afilarte. Equivocarme por muy poquito.

Me gusta ordenar tus cosas. Mentira.

Me gusta pedirte perdón cuando la cago. Más que la cagues y seas tú quien me lo pida. Sincero. Por eso funciona.

Me gusta tener secretos y creer que no los tienes.

Me gusta ser docente. Hipotecas y golosidades. Me gusta ser más niño que tú durante el desayuno. Que hagas tortitas, ca vez en cuando, estimula.

Me gustan Adrede, Extremo y Zenet. Aún más que tú los odies.

Me encanta no saberte, tu fobia a los unidireccionales.

Y el bosque.

También me encanta el bosque.

Ese en el que te columpias usando los dos árboles que te vienen en gana.

El que siembra tu saliva ordinaria.

La de verdad.

De la que dependen las cosas.

Yo. 

Y la luna

Todavía no digo que soy viejo,

estoy en los anuncios.

Cuando se me terminen los spots

de películas Marvel

de chin chin de Afflelou

del nuevo coche que no tengo

porque no soy sofisticado,

haré unas palomitas en nuestro microondas

nueva generación

y viajaré a la luna.

Vídeo del recital en Libertad.

Para todos aquellos ausentes en las redes sociales, que los hay, y para los que no pudieron asistir, que los hubo también, Habitación Desdoblada ha querido tener un detallito. GRACIAS.

Entre corduras anda el juego

Resulta que no soy

valiente

ni entusiasta

ni fan de las promesas.

Se supone que así no es fácil estar loco.

No saben lo que dicen.

Ayer mismo maté

dos pájaros de un tiro

y un beso en dos caladas.

Hoy tengo planeados unos veinte suspiros

y el pulso no me tiembla.

Voy a estudiar cordura.

Voy a cambiar el mundo

de manos,

pero lo cambio.

Recital en Libertad 8

Pues exactamente lo que dice el título. Será el 6 de febrero. Cae en lunes. A eso de las 19:30, que al final serán las 20:00, leeré una selección de lo último que he escrito. También del libro que habrá de salir este año con Vitrivio: Etiquetas para la memoria. Es verdad que le falta atractivo. Por eso viene a presentar el señor Francisco Caro. Un lujo de persona y poeta. Un lujo de amistad es Juan Diego de Habitación Desdoblada, que ha tenido a bien colaborar conmigo para hacer más divertido el recital. Lo mismo no nos sale bien del todo. Queremos pasarlo bien y contagiarlo. Nada más. Que nos gustaría ver el Libertad 8 a reventar.
Saludos. Qué vaya bonito.