lunes, 24 de diciembre de 2012

A morro



Al otro lado un alma a cuatro patas
pone el setenta y ocho por ciento de energía.
Se concentra. Me empalmo.
No existen exteriores
ni nadie ha pronunciado sus siniestros.
Ocurre lo que tiene que ocurrir
cuando se quiere a morro.
Se nos despierta la garganta.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Zapping



Una noche
es diciembre y te acuestas traicionado
por una edad distinta.
No recuerdas el peso de los muros
ni existe el escondite
donde te encariñaste con el miedo.
La primera mudanza de tu vida
y te ha pillado fuera.
Siempre has tenido el don.

El ruido de los coches en secuencia
sustituyó hace mucho a los gorriones.
Horas
como tubos de escape diplomáticos
te amarran a la cama
y no te sueltan
hasta que hayas soñado suficiente.
El ruido de los coches
te va cambiando de canal,
ningún sueño es entero.
Tienes el don
pero primero tienes que acabarte
todo lo que empezaste a soñar. Así funciona.
Nada ha sido un regalo.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Mi pequeña esquirol



Mi pequeña esquirol
tiene todo un ejército de lápices
que conocen la lengua de los signos.
Mi pequeña esquirol
ni es tan pequeña
ni se salta las huelgas de guardar.

Se confunde a menudo de bufido,
compra manzanas rojas
para verlas morir en la nevera
y es tan carnívora
que siempre lleva un resto de tendón
entre los dientes.

Mi pequeña esquirol sabe a relato corto,
es mileurista
y ahorra mariposas en el pelo.
Mi pequeña esquirol es de farándula.
Mi pequeña esquirol
lo sabe todo.

Mi
Pequeña
Esquirol
De pan.
La pequeña ciruela.
El último disfraz para un ateo.

domingo, 26 de agosto de 2012

La noche y las encinas (A Vicente Martín)

"Un poeta es un niño muy despacio".

Vicente Martín

Algunas veces pasa,
no son muchas
ni todas, pero pasa.
Una mañana poco sorprendente
los gusanos despiertan confundidos
y traman un camino secundario.

Algunas veces
nadie tiene razón
y un hombre ruge sed
desde una cama indestructible.
Termina de pasar la mañana, terminan
de espabilarse los gusanos
y ya es la tarde. Tarde.

Un fogonazo azul
entra en casa a arrancar
de cuajo el minutero.
Es eficaz y humilde.
Por eso ya no hay tarde tampoco. Se revoca.

Es la noche un hostal para gorriones
que cantan sin vocales
la canción de los niños muy despacio.
Eran la noche y las encinas
también tuyas

allí donde la madre
ya no te echa de menos.

sábado, 14 de julio de 2012

Secuela del Himno

                                                     "Por ti las madrugadas y el estiércol, la mentira en la boca y la amenaza."
García Casado.


Por ti los patrimonios concertados,
los recuerdos docentes y las alas.
Por ti los árboles enteros,
las escaleras limpias,
el mar y los garbanzos.
Por ti los vasos que despiertan
y las excusas dormitadas.
Por ti los scalextrics,
el centro de Madrid,
los teatros abiertos,
las manos que se cierran.
Por ti las mariposas
fanáticas del pelo,
los códigos lumbares
y los perfumes cítricos.
Por ti volar de sobra
y vender caras las heridas.

viernes, 25 de mayo de 2012

Me gustas (para María).

Dos años no pasan en vano. Menos cuando los chavales te piden la hora bautizándote "usted". O cuando el verbo que más utilizas al pronunciar la palabra "pelo" es depilar. El caso es que si "una ciudad es el mundo", un hogar es el origen. Tú.

 

Me gusta estar jodido antes de salir camino al curro. Que tú duermas todavía. Darte un beso de sin querer. Esperar a que te rías sin despertarte.
Me gusta decir que no me gusta que te enfades. Afilarte. Equivocarme por muy poquito.
Me gusta ordenar tus cosas. Mentira.
Me gusta pedirte perdón cuando la cago. Más que la cagues y seas tú quien me lo pida. Sincero. Por eso funciona.
Me gusta tener secretos y creer que no los tienes.
Me gusta ser docente. Hipotecas y golosidades. Me gusta ser más niño que tú durante el desayuno. Que hagas tortitas, ca vez en cuando, estimula.
Me gustan Adrede, Extremo y Zenet. Aún más que tú los odies.
Me encanta no saberte, tu fobia a los unidireccionales.
Y el bosque.
También me encanta el bosque.
Ese en el que te columpias usando los dos árboles que te vienen en gana.
El que siembra tu saliva ordinaria.
La de verdad.
De la que dependen las cosas.
Yo. 

martes, 24 de abril de 2012

Y la luna



Todavía no digo que soy viejo,
estoy en los anuncios.
Cuando se me terminen los spots
de películas Marvel
de chin chin de Afflelou
del nuevo coche que no tengo
porque no soy sofisticado,
haré unas palomitas en nuestro microondas
nueva generación
y viajaré a la luna.

martes, 21 de febrero de 2012

Vídeo del recital en Libertad.

Para todos aquellos ausentes en las redes sociales, que los hay, y para los que no pudieron asistir, que los hubo también, Habitación Desdoblada ha querido tener un detallito. GRACIAS.

jueves, 16 de febrero de 2012

Entre corduras anda el juego


Resulta que no soy
valiente
ni entusiasta
ni fan de las promesas.
Se supone que así no es fácil estar loco.

No saben lo que dicen.
Ayer mismo maté
dos pájaros de un tiro
y un beso en dos caladas.

Hoy tengo planeados unos veinte suspiros
y el pulso no me tiembla.
Voy a estudiar cordura.

Voy a cambiar el mundo

de manos,
pero lo cambio.

lunes, 30 de enero de 2012

Recital en Libertad 8

Pues exactamente lo que dice el título. Será el 6 de febrero. Cae en lunes. A eso de las 19:30, que al final serán las 20:00, leeré una selección de lo último que he escrito. También del libro que habrá de salir este año con Vitrivio: Etiquetas para la memoria. Es verdad que le falta atractivo. Por eso viene a presentar el señor Francisco Caro. Un lujo de persona y poeta. Un lujo de amistad es Juan Diego de Habitación Desdoblada, que ha tenido a bien colaborar conmigo para hacer más divertido el recital. Lo mismo no nos sale bien del todo. Queremos pasarlo bien y contagiarlo. Nada más. Que nos gustaría ver el Libertad 8 a reventar.
Saludos. Qué vaya bonito.