Novela on line por entregas "Crónicas de La Galbana"

Hola a todos.

Os presento "Crónicas de La Galbana". Esta novela nace en modo on line debido a la curiosidad literaria y a los coqueteos que últimamente me dedica la prosa.

Aprovechamos la Red para llevar a cabo este ilusionante experimento y poder compartirlo virtualmente con quien quiera formar parte de él.

Los capítulos serán publicados cada diez días (10, 20 y 30 de cada mes).

Para acceder a la novela pulsad aquí o en el anuncio que teneis a la derecha.

Y si sois adictos a Fecebook, podeis acceder al grupo creado para la ocasión pulsando aquí.

RECITAL DE POESÍA en la Biblioteca Pública Rafael Alberti

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RECITAL y MÚSICA en la Biblioteca Pública Latina Antonio Mingote

El póximo lunes 8 de Junio estais todos invitados al recital que daré en la Biblioteca Pública Latina Antonio Mingote.

Cuento con la compañia de Juan José Alcolea y Ana Garrido en la presentación (directores de la Asociación Literaria Verbo Azul) y la asistencia del músico José Luis Villalta con el cual realicé el proyecto LasLetrasPequeñas.es (podeis saber más en otro post de este blog).

Así que os ofrezco/ofrecemos una presentación, recital de poemas y música en directo.

Además, os regalaremos un ejemplar autoeditado de mi último libro, "Los peces verticales", XXVI premio "La bufanda" 2009 (gracias a la ayuda de Habitación Desdoblada).

Espero veros allí. Saludos a todos.

¿Dónde está la biblioteca?
Autobuses
Blog Verbo Azul
LasLetrasPequeñas.es
MySpace de José Luis Villalta
Web de Habitación Desdoblada

Recital de poesía y algo más...

Presentación de “La letras pequeñas”

Quiero compartir con vosotros este momento tan especial en mi vida: la presentación del primer hijo, del primer libro.
Ya os mostré un video de la entrega de premios, pero no fue hasta pasado un año que pude tener el libro en mis manos… este video es muy distinto al anterior.
Lo han realizado mis siempre amigos de Habitación Desdoblada, está acompañado por la música de José Luís Villalta (del proyecto conjunto que hicimos) y para la presentación conté con la compañía del gran Francisco Caro, poeta y amigo.

Os explico las partes:
La primera es un pequeño resumen de la entrega del premio en el 2007.
La segunda y tercera, la presentación de Francisco Caro.
En la cuarta tomo la palabra (y recito varios poemas).
Y la quinta es un pequeño epílogo con los créditos “de la obra”.

Espero que os guste, que pueda contagiaros la alegría que sentí aquel día.

LAS LETRAS PEQUEÑAS web

Coincidiendo con la publicación del libro "Las letras pequeñas" el músico José Luis Villalta y yo hemos trabajado conjuntamente en lasletraspequeñas.es, un proyecto que por fin ve la luz y del que estamos especialmente orgullosos por haber logrado una obra en que música y poesía se hacen íntimos.

Hemos contado además con la irreemplazable ayuda de poetas como Francisco Caro y José Luis morales, entre otros, que han aportado su sensibilidad a los poemas para llevarlos por lugares donde la elegancia es requisito indispensable.

Nada esto hubiera sido posible sin el diseño y el trabajo de los amigos de Habitación Desdoblada que han logrado que la palabra sea sugerente también para el sentido de la vista.

Creo sinceramente que os gustará pasear por Las Letras Pequeñas en su versión audio visual, es un lugar muy apropiado para desaparecer unos instantes.

Pasen, Escuchen y Vean

Sonia Fides presenta "Electra se quita el luto"

Después de su exitosa presentación en Madrid, a cargo de nada más y nada menos que Carmen Posadas, Sonia presenta su libro en Zaragoza. Sonia es mi amiga desde hace ya unos años y nunca me ha decepcionado, su poesía mantiene exactamente la misma línea, no os decepcionará.
"Electra se quita el luto" y su primer libro "Mirar y se mirada" son libros imprescindibles para adentrarse inteligentemente en la poesía de nuestros días.

Os dejo el link con los datos de la presentación:

Pasen Por Aquí

PLACEBO

Mañana habré perdido el sentido del olfato
y no recordaré
de qué pieles mi boca hizo trapecios.

Mañana
propondré un ejercicio de memoria a mi tacto
y al apagar la luz
recompondré tu imagen más sabática.

Mañana
cuando seas placebo e intemperie
me desharé del cuerpo del delito.

EL VASO DE TUBO

¿No os he contado nunca lo que me ocurrió... ¡CON UN VASO DE TUBO!?
Veréis, hace más de dos días y menos de cuatro, a eso de las 20 horas, la sed se apoderó sin piedad de mi pobre y expandido organismo. Una insólita revelación me hizo abandonar el sofá sin despedirme y acudir a la nevera en un acto tan falto de pereza que no sabría definir con exactitud. Sé que el sólo hecho de imaginar este acontecimiento produce escalofríos, pero no es lo peor, cuando abrí esa especie de cápsula que contenía tanto bebidas como alimentos, una radical ambición de civismo me recorrió la médula de cabo a rabo...y decidí usar un vaso.
¡Cielo santo! ese puto armario contenía una variedad de recipientes admirable, decidirme por uno de ellos se estaba convirtiendo en la elección más difícil que puede imaginar un ser humano: los había bajitos, gordos, brillantes, elocuentemente limpios, algunos incluso portaban mensajes dignos del más lúcido filósofo; una de ellas, nunca la olvidaré, amarilla y radiante como el sol de un invierno en Tumbuctú versaba "múltiplicate por cero". La decisión comenzó a producirme tantas dudas que incluso me planteé la opción de rendirme, fue entonces cuando le vi, erguido en el escurridor, relampagueante, presidiendo toda la tropa de vidrio que invadía mi cocina; ese vaso de tubo sabía lo que era la elegancia. Era guapo, joder qué si era guapo, no existía ser más brioso en la faz de la cocina. Me mostró mundos de cuya existencia nunca supe, me llevó a parajes donde la sed claudicaba ante su sola presencia. Pero cuando quise aprehenderlo quedé petrificado, sentí su tristeza, supe que su belleza, lejos de ser un don, era el castigo que el dios de las vajillas le había impuesto por atreverse a cortejar a una copa de bohemia. Lo convirtió en un vaso zombi condenado a insípidas inundaciones hasta que un alma pura decidiera liberarlo tomándose en él un sobre de Frenadol.
Llevo una semana resfriado y aún no he sido capaz de encontrar una cucharilla con la que concederle su tan ansiada y merecida libertad.

VIDEO DEL PREMIO CIEGA DE MANZANARES 2007

Hola! Os dejo el vídeo de la entrega del Premio Ciega de Manzanares 2007.
Qué lo disfrutéis (yo lo hice... )

OTRA VEZ LA MAÑANA

Otra vez la mañana me contiene en un verso
al que no puedo dar explicaciones
debido a la sordera
que le ha diagnosticado mi memoria.

Otra vez la mañana hace de Judas
mientras que las farolas persisten en la idea
de tender a infinito
y el pasado se gasta el presupuesto en bombillas.

Otra vez
la mañana se acuesta entre mis dientes
como el gas de un gin tonic a deshoras.

Otra vez.
La mañana.



Uno de los últimos poemas que escrito y del que me siento especialmente orgulloso porque llevaba tiempo queriendo nacer y por fin se abrieron la luz y el espacio suficientes.

A VECES

Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
"Lo digo y no me corro".
Pero él disimulaba.



Fue uno de los primeros poetas que hizo estragos en mis normalidades, con este poema en particular Ángel González puso en pie mis sentidos. Espero que os guste y sirva para que queraís saber más de su obra.

EL ESTADO DEL CAJÓN

El 28 de noviembre de 1961

¿Existe algo más vacío
que el cajón donde
uno solía guardar el opio?
¡Cómo se parece a una margarita amarilla
cegada, convertida en una margarita común
mi precioso cajón de la cocina!
Cómo se parece a una nariz sin agujeros
mi desnudo cajón de madera!
¡Cómo se parece a una cesta sin huevos!
¡A un estanque sin su tortuga!
Mi mano ha explorado
mi cajón como una rata
en un experimento de laberintos.
¡Lector, puedo decir con seguridad
que no existe un cajón más vacío
en toda la cristiandad!



Uno de Leonard Cohen, sólo por amor al arte, sólo por darnos el gustazo.

UNA APARICIÓN DESPAMPANATE

Llegó el silencio como un anfitrión
con retraso, lo mismo que una estrella de cine
con el glamour a punto de ocurrir.
Tengo que confesar
que fue una aparición despampanante,
llevaba un traje negro de etiqueta
y una corbata ilustre sin colores estrictos;
parecía poder llevarse el universo
con una sola mano.
Comenzó el cóctel media hora más tarde,
la ginebra corría de unas bocas a otras
como si el hambre hubiera pasado
de largo
y la sed se escondiera entre los buenos modales.

Lo último que recuerdo
es un humo dorado rondándome los labios
y una apisonadora de carmín
extrayendo mentiras de mi estómago.
Hasta ahí, lo recuerdo todo a la perfección,
el resto es un dolor de cabeza irrepetible
y un sonoro apetito de victoria.

VI Premio de Poesía Ciega de Manzanares

Es un placer compartir esta noticia. Espero que os llegue parte de mi alegría:
http://www.habitaciondesdoblada.com/premio-manzanares/index.html

Por cierto, darle las gracias al estudio de diseño Habitación Desdoblada por las fotos, textos y compañía que me hicieron aquel día, porque además de profesionales son amigos míos de siempre... grache C. y JD.
Daros un paseo por su página ( http://habitaciondesdoblada.com/ ), es mucho más que interesante.

Y ME PASA QUE MIENTO

De vez en cuando llego a tu rincón
y ya no eres como eras hace uno o dos minutos.
Llego a ti con la vista
perdida en una especie de silueta
que sí, se te parece, pero no mueve igual
la sombra de tus pechos,
no hiere como sueles herir cuando te excitas
ni utiliza las mismas herramientas
con las que tú desarmas mi ansiedad.

Y me pasa que miento, que te invento
a mi forma
para encontrar el tacto que tenías
en mitad del verano;
que practico tu lengua en el servicio
y se me caen encima las paredes,
y la piel se me olvida
y me visto de ti los ojos y las manos
hasta hacerte jadeo sin velocidad límite
ni pausas suficientes.

Y el deseo se va por el desagüe.
Y la sed me señala con el dedo
riéndose de mí,
como suelen reírse las sábanas templadas
del armario
cuando decido hacer limpieza de tu cuerpo,
subirme el pantalón
y dejar de pensarte con una ducha fría.

DREAM ON

¿Y si ahora soñamos
con lo que no hemos sido capaces de vivir?

¿Y si ahora soñamos
sobre nosotros mismos
y pasamos de largo por el miedo
sin parar siquiera a beber un triste
vaso de agua?

Qué te parece si hoy soñásemos
simplemente
por probar cómo es eso de deshumanizar
el tiempo
y medirnos -a solas- con las hoces
que nos dejaron huérfanos de letra.

Qué tal si nos ponemos a soñar,
sólo por si hace falta,
que cuando le escupíamos al coche de línea
desde el puente
éramos la primera versión
de unos poetas natos
que aplicaban la métrica del viento.

RECITAL

Hola a todos, quiero comunicaros que el día 16 de octubre tendrá lugar un recital en la casa de Castilla la Mancha en Madrid a la que he sido invitado para recitar algunos poemas. Es un entrañable lugar en el que todo el mundo es bienvenido y la poesía protagoniza excelentes momentos.

Estais todos invitados a pasar la tarde entre palabras y estupendos poetas si el frenetismo de los días laborables os da una tregua.

Muchas gracias.

(La casa de Castilla la Mancha se encuentra en la calle de La Paz,nº 4, justo en frente del teatro.)

CIEN MIL LITRONAS

Florecieron cien mil litronas aquella noche,
todo un campo de vidrio
se había abierto paso
hasta la carretera. El bochorno
de septiembre empezaba
a desplegar
su abanico instantáneo de hormigas y colores.
Los insectos bebían colosales
cócteles fermentados en la acera
y el sol,
como un cuadrúpedo insolente,
se empeñaba en ladrar temperaturas.

Era uno de esos días
para los que el silencio suele tener guardado
un as bajo la manga.
Porque nunca se sabe
cuando puede ocurrir una huelga de enjambres
o jadeos
o palabras masivas
que impidan la sentencia de unas noches
cansadas de morirse entre litros de cerveza.



Después de un tiempo algo descentrado quiero compartir este poema al que tengo especial aprecio y que dedico a mi amigo Vicente Martín, poeta al que admiro incondicionalmente.

LOS DÍAS EVIDENTES

Es día veintisiete,
julio ya peina canas a 34º
y las moscas preparan un ataque masivo
a los contenedores de basura.

Las nubes ya se han roto los dientes
contra el sol,
es un amanecer
atípico para unas vacaciones.

Pero es que algunas cosas son así:
de tan convencionales
se vuelven sorprendentes, y uno entiende de pronto
que no se está tan mal
versionando canciones de Deep Purple
a la hora de la ducha
o tomando unas cañas
en el antro de siempre
ajenos al sonido de las obligaciones.

Verano convertido en sucedáneo
de rutina, tal vez, por el descuido
de algún dios interino
sin demasiada práctica
en esto de los días evidentes.



Sólo una visión más de los hechos, las cosas son poco más que lo que nosotros mismos hacemos de ellas. Noi suele ser beneficioso que sean ellas quienes nos marquen el camino.

TUS MANERAS DE GRETA GARBO

Estabas perfecta en tu papel de Greta Garbo.
Fumabas un Marlboro,
el humo
dejaba adivinanzas en tu pecho
y un ambiente de bar de los sesenta.

Surtes efecto cuando me traicionas.
Cuando ríes y mueres un segundo
y cierras la ventana y te vendes
y desbocas perfiles
que no saben guardar las apariencias.

Y yo te miro,
como si nada
fuese más importante que tu vientre
apretado de olores
o el color de tu boca haciéndose la dormida.
Te miro sin palabras
ni conciencia,
sin valor ni memoria que me puedan culpar
si la noche ejecuta
la expropiación forzosa que es tu cuerpo.

HUBO SOBRE LA TIERRA UN DÍA NEGRO

Del libro Los hijos de los hijos de la ira (Ben Clark)

Aquel día los gatos vomitaron
dejando a los ratones en la acera.

Aquel día los niños, embutidos
en oscuras zamarras, destrozaron
las farolas lanzando antologías
de poetas que no hablaban del punzón;
de aquel desasosiego,
de un dolor que afligía hasta la infancia.

No existiría jamás un día igual.

Existía, quizás, ese consuelo.


Es impresinante la exactitud y fuerza que caben en cada una de las palabras que compones este genial poema.

HE PENSADO DESPERDICIAR MI ÚLTIMA CONFESIÓN

A veces las horas se recorren por las malas,
y uno dobla las esquinas del tiempo
como si el olvido pudiera ser un pisapapeles.

Las ocasiones impares se vuelven imprescindibles
y todo parece cuantificable,
hay que tener cierto sentido de la orientación
para remediar las exactitudes estadísticas
de un boca a boca sin anestesia.

Seguramente sea cosa de mi fracaso
como aprendiz de vidente.
Soy de esos que asimilan con eficacia
siempre que no se exceda el límite de velocidad.

Y es que hay finales que se saben perdidas
con sólo iniciar el rescate de la primera intención.

He pensado en despojarme de las pausas
que componen mi ritmo cardíaco,
y darle la tarde libre al menos a un par de mis dolencias.
A ver si se apiadan de mí los alientos
que huyen del paladar con el botín de guerra entre las manos.

He pensado desperdiciar mi última confesión
y convocar los límites en los pulmones.
Así podría escrutar mis discapacidades
y deshacer los nudos marineros de las arterias.


Alguien a quien me une una fuerte admiración literaria y respeto humano, me comentó que este era su poema favorito de entre todos los que he escrito. Por ello y por su importancia personal queda aquí expuesto con todo el cariño.

UNA MOSCA ME RONDA LA OREJA

Todo está justificado.
Porque cada vez que dueño
y éxtasis comparten sus significantes,
una sobredosis de esclavitud
nos serpentea en la médula como una droga exclusiva
a precio de ganga.

Y la muerte se vuelve de goma espuma
y las prioridades se cambian de acera
y las cosas,
las mismas que ayer parecían mirarnos a pilas
nos echan en cara
que no hayamos asistido a su bautizo
a pesar de haber firmado personalmente las invitaciones.

Todo se vuelve fundamental
como una victoria a corto plazo
o como el último borracho del domingo.
Todo
es una fotocopia que el tiempo,
como buen reprógrafo,
nos ha ido vendiendo con ofertas irresistibles.

Y es entonces cuando no hay revoluciones
al alcance de la mano
y yo, particularmente,
me agarro a la lírica de las derrotas con todas mi fuerzas
y empiezo a formar parte
de una felicidad escogida al bulto.

Todo me incluye en su campo de energía
para que me explique.
Para que rinda cuentas por haber invertido mis agallas
en guerras para las que no he nacido.

Pero entones una mosca me ronda la oreja
y ese zumbido cubista
me despierta un enjambre de adjetivos y titanio
que me ascienden a la categoría de invencible.


Hay momentos en los que uno necesita que lo más insignificante haga despertarse a los sentidos para ser, aunque sólo sea por un momento, el héroe que nuestros defectos necesitan.

COMO SI HUBIERAS CADUCADO

Tiemblas como si hubieras caducado,
redundando en que no eres para siempre
y, sin embargo, ilesa
como si ya estuviesen preparados
los olores del próximo diluvio,
a sabiendas
de que florecerás en alguna zona protegida.

Se te han ido cayendo
los días que guardabas en la cumbre
hasta dejarlos
a la altura exacta que tienes cuando
estás de puntillas.
Nunca has tenido miedo, porque adoras
las interpretaciones subjetivas
de los sistemas métricos que te hacen
imperfecta. Exacta.

Pero a pesar de todo,
no tengo la más mínima intención
de exponerme a tu esbozo de futuro
sin seguro de vida a todo riesgo.
Te puede parecer superficial,
pero es que, a veces, uno hace las cosas
sin ver a los suicidas
tetraplégicos que ahora colman las azoteas,
y entiende dónde estaban los errores de cálculo.


He querido que este fuera el primer poema en compartir en el blog porque los errores de cálculo forman parte de la exclusiva sección de esos errores que nos convierten en nosotros mismos.