jueves, 24 de octubre de 2013

Nílotna bajo la lluvia

Juan José Alcolea es un gran amigo desde hace ya unos años. Más años hace aún en los que es un poeta de madurez, de barba blanca y frondosa. Tras ver la presentación y la exposición de "La cara que pongo cuando llueve" sus puños y sus muñecas se llenaron de arte menor para regalarnos una preciosa "crónica". Me gusta mucho el Sr. Alcolea. Gracias Juanjo.



viernes, 27 de septiembre de 2013

Exposición de "La cara que pongo cuando llueve"

Ahora, os presentamos el proyecto de manera física, en el Nuevo Café Barbieri de Madrid (en el barrio de Lavapiés). Allí nos tendréis a los artífices del proyecto.



*conoce el proyecto en La cara que pongo cuando llueve
* un proyecto de Habitación Desdoblada
* ilustración · obra desdoblada de Menguao

miércoles, 25 de septiembre de 2013

Lacaraquepongocuandollueve.es: el proyecto.

Os presentamos el proyecto Web de La cara que pongo cuando llueve. Toda la información en 46 segundos de vuestro valioso tiempo. Gracias. nada de esto sería posible sin el cariño y trabajo de Habitación Desdoblada.

miércoles, 31 de julio de 2013

El lado amable del asesinato



Nada en mi boca que no sangre
Nadie en la calle que no aborte

Un disfraz de epitafios cariñosos
nos describe

Nada en tu boca que no sangre
Nadie en la luz

Un espectáculo de otoños
nos describe

Nada en la boca
Nadie
Producto caducado

Y otra vez a nacer como si nada.

domingo, 23 de junio de 2013

La cara que pongo cuando llueve en la mirada de Pedro A. González Moreno (Fragmento)

Tuve el placer, y presumo, de ser presentado por un poeta de exactitudes y sentidos. Os dejo una parte de la presentación que nos regaló Pedro A. González Moreno. GRACIAS.




    Cara B) Antolín y la poesía joven

   Hay una poesía escrita por los jóvenes que, llámese como se quiera llamar (joven, nueva, reciente, última, ultimísima o pospenúltima), sin desentenderse de la tradición, la reinterpreta y, actuando siempre como avanzadilla, trae unas preocupaciones nuevas, una actitud distinta, un espíritu renovador y hasta un nuevo vocabulario, cuyo código no escrito les impide pronunciar palabras que suenan a otros tiempos líricos, como por ejemplo “la ceniza, la ausencia, las gaviotas”. Entregados a una cierta tarea desmaquilladora, las nuevas voces como la de Antolín son capaces de utilizar, con idéntico desparpajo, las palabras catering y amblar (o sea el neologismo y el arcaísmo) sin que chirríen por ello las costuras verbales del poema.

   Ejemplo y paradigma de esta lírica joven es la de Antolín Amador. Una poesía de ambientación urbana y con tintes sarcásticos y un poco acanallados, de noches largas y de mañanas legañosas, que rebosa frescura y que se encuentra totalmente liberada de prejuicios verbales o morales. Una poesía que emerge de lo cotidiano, y que desde ahí emprende a veces su vuelo hacia lo existencial. Una poesía directa y cruda que, con la contundencia de “un jab de izquierdas”, sabe al mismo tiempo golpear o acariciar con su guante de palabras. El suyo es un universo cercano y reconocible donde tareas domésticas como pasar la mopa o poner una lavadora se pueden convertir en actividades rituales que nunca resultan antipoéticas porque forman parte de la vida diaria, y de lo que se trata aquí no es de hacer literatura, sino más bien de atrapar la vida en cada verso.
   Y como es propio también de esa nueva poesía última y joven, en la de Antolín Amador aparece un yo poderoso y omnipresente, una fuerte individualidad que crea la figura de un sujeto lírico que la mayoría de las veces se dedica a monologar consigo mismo y que otras veces se dirige al tú de la compañera o de la amada. 

martes, 18 de junio de 2013

Presentación de "La cara que pongo cuando llueve" (Vitruvio 2013)




El próximo viernes día 21 de junio, en el Café Comercial de Madrid, a las 19:30 horas tendrá lugar el alumbramiento oficial de mi último poemario La cara que pongo cuando llueve. Dirige el acto Pablo Méndez, editor de Vitruvio y presenta el libro Pedro A. González Moreno (poeta).

Espero ver allí vuestras caras de lluvia y compartir una tarde de poesía que nos haga sonreir y paladear las letras hasta que en la boca nos crezcan las palabras.

Más tarde compartiremos el licor e invadiremos Madrid con nuestros cuerpos. POESÍA.

Nos vemos pronto...

Salud, besos y abrazos.

(Ilustración: Andrés Arcos)

viernes, 10 de mayo de 2013

Una terraza con vistas al juzgado



Una terraza
con vistas al juzgado
y sostenida en yedras.
Dos niños muy pequeños,
más pequeños
que su edad y sus codos.

Casas de pegatina
y galgos callejeros
hurgando sobras de gazpacho.
Los dos niños lo miran.

En la misma terraza,
unos días después,
a veces antes,
un viejo y un jazmín.

Infieles y creyentes
llenan la calle del trabajo.

Los dos niños y el viejo
tienen algo en común
pero aún no lo saben.

Subirán otra vez
dentro de un año.

Llegará un día
en que solo el jazmín.

Ya ha sido.

miércoles, 17 de abril de 2013

La cara que pongo cuando llueve



Bueno, pues al fin La cara que pongo cuando llueve se hizo papel. Primer libro sin premio, primer libro con confianza editorial. Primera vez que algunas sensaciones se encuentran entre ellas. Es gratificante. Como la mayoría de padres primerizos aún no sé ni cogerlo correctamente, pero le estoy poniendo interés.
Os cuento un poco de él. La cara está dividido en cuatro partes, la última de ellas es la que da título al poemario. Dicha parte ha sido inspirada por María González, el resto son desvaríos propios y algunas de sus consecuencias. Cuento como se contar, hablando de mí y teletransportándome a lugares en los que no puedo estar mucho tiempo porque se desintegran deprisa.

Lo edita Vitruvio y ya podéis haceros con él en La Casa del Libro o pedirlo en cualquier librería of the World. Deseo que os guste, he intentado ponerle todo el cariño posible para que así sea.

Estad atentos, en breve habrá algunas sorpresas en formato web. Amigos y artistas se suman al proyecto aportando su talento en diferentes disciplinas. Va a ser muy divertido. Habitación desdoblada se encarga de ello. Eso garantiza el buen gusto y ha honestidad de los resultados.

Gracias a todos, sois alegría.  

(Os dejo el poema que la editorial ha elegido para la contraportada)


Logística:

Eres efervescente

y vulnerable
y agria
y vagabunda.
No he encontrado la parte
de ti
que no envejezca.

Rozas la maravilla. 

lunes, 24 de diciembre de 2012

A morro



Al otro lado un alma a cuatro patas
pone el setenta y ocho por ciento de energía.
Se concentra. Me empalmo.
No existen exteriores
ni nadie ha pronunciado sus siniestros.
Ocurre lo que tiene que ocurrir
cuando se quiere a morro.
Se nos despierta la garganta.

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Zapping



Una noche
es diciembre y te acuestas traicionado
por una edad distinta.
No recuerdas el peso de los muros
ni existe el escondite
donde te encariñaste con el miedo.
La primera mudanza de tu vida
y te ha pillado fuera.
Siempre has tenido el don.

El ruido de los coches en secuencia
sustituyó hace mucho a los gorriones.
Horas
como tubos de escape diplomáticos
te amarran a la cama
y no te sueltan
hasta que hayas soñado suficiente.
El ruido de los coches
te va cambiando de canal,
ningún sueño es entero.
Tienes el don
pero primero tienes que acabarte
todo lo que empezaste a soñar. Así funciona.
Nada ha sido un regalo.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Mi pequeña esquirol



Mi pequeña esquirol
tiene todo un ejército de lápices
que conocen la lengua de los signos.
Mi pequeña esquirol
ni es tan pequeña
ni se salta las huelgas de guardar.

Se confunde a menudo de bufido,
compra manzanas rojas
para verlas morir en la nevera
y es tan carnívora
que siempre lleva un resto de tendón
entre los dientes.

Mi pequeña esquirol sabe a relato corto,
es mileurista
y ahorra mariposas en el pelo.
Mi pequeña esquirol es de farándula.
Mi pequeña esquirol
lo sabe todo.

Mi
Pequeña
Esquirol
De pan.
La pequeña ciruela.
El último disfraz para un ateo.

domingo, 26 de agosto de 2012

La noche y las encinas (A Vicente Martín)

"Un poeta es un niño muy despacio".

Vicente Martín

Algunas veces pasa,
no son muchas
ni todas, pero pasa.
Una mañana poco sorprendente
los gusanos despiertan confundidos
y traman un camino secundario.

Algunas veces
nadie tiene razón
y un hombre ruge sed
desde una cama indestructible.
Termina de pasar la mañana, terminan
de espabilarse los gusanos
y ya es la tarde. Tarde.

Un fogonazo azul
entra en casa a arrancar
de cuajo el minutero.
Es eficaz y humilde.
Por eso ya no hay tarde tampoco. Se revoca.

Es la noche un hostal para gorriones
que cantan sin vocales
la canción de los niños muy despacio.
Eran la noche y las encinas
también tuyas

allí donde la madre
ya no te echa de menos.

sábado, 14 de julio de 2012

Secuela del Himno

                                                     "Por ti las madrugadas y el estiércol, la mentira en la boca y la amenaza."
García Casado.


Por ti los patrimonios concertados,
los recuerdos docentes y las alas.
Por ti los árboles enteros,
las escaleras limpias,
el mar y los garbanzos.
Por ti los vasos que despiertan
y las excusas dormitadas.
Por ti los scalextrics,
el centro de Madrid,
los teatros abiertos,
las manos que se cierran.
Por ti las mariposas
fanáticas del pelo,
los códigos lumbares
y los perfumes cítricos.
Por ti volar de sobra
y vender caras las heridas.

viernes, 25 de mayo de 2012

Me gustas (para María).

Dos años no pasan en vano. Menos cuando los chavales te piden la hora bautizándote "usted". O cuando el verbo que más utilizas al pronunciar la palabra "pelo" es depilar. El caso es que si "una ciudad es el mundo", un hogar es el origen. Tú.

 

Me gusta estar jodido antes de salir camino al curro. Que tú duermas todavía. Darte un beso de sin querer. Esperar a que te rías sin despertarte.
Me gusta decir que no me gusta que te enfades. Afilarte. Equivocarme por muy poquito.
Me gusta ordenar tus cosas. Mentira.
Me gusta pedirte perdón cuando la cago. Más que la cagues y seas tú quien me lo pida. Sincero. Por eso funciona.
Me gusta tener secretos y creer que no los tienes.
Me gusta ser docente. Hipotecas y golosidades. Me gusta ser más niño que tú durante el desayuno. Que hagas tortitas, ca vez en cuando, estimula.
Me gustan Adrede, Extremo y Zenet. Aún más que tú los odies.
Me encanta no saberte, tu fobia a los unidireccionales.
Y el bosque.
También me encanta el bosque.
Ese en el que te columpias usando los dos árboles que te vienen en gana.
El que siembra tu saliva ordinaria.
La de verdad.
De la que dependen las cosas.
Yo. 

martes, 24 de abril de 2012

Y la luna



Todavía no digo que soy viejo,
estoy en los anuncios.
Cuando se me terminen los spots
de películas Marvel
de chin chin de Afflelou
del nuevo coche que no tengo
porque no soy sofisticado,
haré unas palomitas en nuestro microondas
nueva generación
y viajaré a la luna.

martes, 21 de febrero de 2012

Vídeo del recital en Libertad.

Para todos aquellos ausentes en las redes sociales, que los hay, y para los que no pudieron asistir, que los hubo también, Habitación Desdoblada ha querido tener un detallito. GRACIAS.

jueves, 16 de febrero de 2012

Entre corduras anda el juego


Resulta que no soy
valiente
ni entusiasta
ni fan de las promesas.
Se supone que así no es fácil estar loco.

No saben lo que dicen.
Ayer mismo maté
dos pájaros de un tiro
y un beso en dos caladas.

Hoy tengo planeados unos veinte suspiros
y el pulso no me tiembla.
Voy a estudiar cordura.

Voy a cambiar el mundo

de manos,
pero lo cambio.

lunes, 30 de enero de 2012

Recital en Libertad 8

Pues exactamente lo que dice el título. Será el 6 de febrero. Cae en lunes. A eso de las 19:30, que al final serán las 20:00, leeré una selección de lo último que he escrito. También del libro que habrá de salir este año con Vitrivio: Etiquetas para la memoria. Es verdad que le falta atractivo. Por eso viene a presentar el señor Francisco Caro. Un lujo de persona y poeta. Un lujo de amistad es Juan Diego de Habitación Desdoblada, que ha tenido a bien colaborar conmigo para hacer más divertido el recital. Lo mismo no nos sale bien del todo. Queremos pasarlo bien y contagiarlo. Nada más. Que nos gustaría ver el Libertad 8 a reventar.
Saludos. Qué vaya bonito.

jueves, 24 de noviembre de 2011

Un amigo me cuenta a Cernuda

Pensaba yo que sabía casi bastante de Cernuda, llega José Luis Morales y ¡zas! en toda la boca. Pues no sabía una mierda, no sabía más de lo que sabe cualquiera que lea un poco de poesía, o pusiera interés en su clase de literatura en el instito. Llégué a casa y busqué como un condenado. Sigo sin saber, pero he leído más. Menos sorpresa de lo que esperaba por las "claves" de Morales, factor perdido y beneficio encontrado. No sé si se me entenderá si digo que escuchar a Morales me hizo leer con la capacidad de aprender como... excitada. Todo es más fácil si confabula el deseo.
El poema que elijo sí fue sorpresa. El Antolín chico siempre me habla mientras leo. Decía: "este no te va a gustar" en el tercer verso. Se equivocaba el crío.Es verdad que todo está dicho, pero nadie más va a escribir este poema.


Adolescente fui en días idénticos a nubes...

Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es, si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Su cambio, gracias.


La vida sigue igual.
Mi barrio está lleno de mierda.

Contigo.

Desayuno un cigarro
y dos cafés con leche, temperatura sopa.

Nada.

Pongo a Aerosmith
y friego los cacharros de una semana entera.

Es lo mismo.

Hasta mis horas de lectura
son las mismas. Mi espacio,
mis delincuencias.
Mis zapatillas para no correr,
mi jersey de flautista,
mi gorro de moderno.

Contigo. Nada.
Soy. Cambio.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Colega ¿dónde está mi coche?

El frío encoge mis testículos,
la cuarta vuelta a la manzana
me produce dolor en las rodillas
y tengo en la garganta un ave cruda
a punto de extinguirse.
Me cruzo con un perro,
han cerrado el estanco
y no tengo ni idea de dónde aparqué el coche.
Bienvenidos al miércoles.

lunes, 26 de septiembre de 2011

Egoísta



Cuando una mujer ama a un hombre cóncavo
todo es un recipiente.
Si ocurriera al contrario
la sed
lo destruiría todo.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Cobarde


Desde la raíz próspera de mi odio
vomito pordioseros
que hacen la guerra por su lado.

lunes, 5 de septiembre de 2011

Cómo conocí a vuestra madre

Mi Blitz es Jean Genet.
Se fue a dormir
y la flipante fiesta de mi vida
tuvo lugar en Córdoba.

Mi Blitz fue a los siete años
sin tener la más mínima idea de matemáticas.

lunes, 29 de agosto de 2011

Dani

Para María.


Si mi hijo de doce años me dijera
“no voy al campamento
porque quiero ayudar a Gary a terminar
su peícula”
la decepción de ser americano
la solucionaría
sintiéndome orgulloso de ser padre.

jueves, 25 de agosto de 2011

El movimiento


Te recuerdo mirándome dormir,
la noche estaba en tetas
esperando a su amante.
No sé lo que llevabas puesto tú,
soy vago recordando,
pero sé que mirabas
y te reías de mi pose.
También recuerdo
que no entraba en mis planes
despertarme o amar
de repente
como si hubiera una razón
o un reloj todopoderoso.
Lo recuerdo muy bien.
Te quería.
Abrí los ojos.
Ni un miserable cambio.
Gané.

miércoles, 17 de agosto de 2011

Uso demasiado la expresión "me la pela"


Me la pelan los hombres con cara de hipoteca
y las rubias de bote
que matizan las mechas
con minuciosos coleteros.
Gente con cardenales
y avispas en los dientes.
Me enseñaron a abrir la caja de los truenos
con insignificancias,
la cierro porque quiero recordarlo.
Soy así de capullo.
Algunas veces creo que podría ser mejor persona,
entonces abro un libro
y sé que no es lo mío.
No me divierte guardar nada.

sábado, 13 de agosto de 2011

Otra vez el Sr. Cohen


Ya he colgado sus versos anteriormente. El placer que produce la necesidad de compartir. Qué os guste.



Cielo


Los grandes pasan
pasan sin tocarse
pasan sin mirarse
cada uno sumido en el gozo
cada uno en su fuego
No tienen necesidad
el uno del otro
tienen la más profunda de las necesidades
Los grandes pasan

Registrados en algún cielo múltiple
grabados en alguna risa sin fin
pasan
como estrellas de diferentes estaciones
como meteoros de diferentes siglos

Fuego inalterado
por el fuego que pasa
risa inatacada
por el confort
se pasan los unos a los otros
sin tocarse sin mirarse
necesitando saber tan sólo
que los grandes pasan



Leonard Cohen.

martes, 9 de agosto de 2011

Delincuente


Mañana habré perdido
y no recordaré
en qué pieles mi boca hizo trapecios.

Mañana
propondré un ejercicio de memoria a mis manos
y al apagar la luz
recompondré tu imagen más sabática.

Mañana
cuando seas placebo e intemperie
me desharé del cuerpo del delito.

miércoles, 3 de agosto de 2011

La exactitud de Pedro A. González



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